通往雨季
书上有月亮的雾 盘旋着焚烧掉苏格拉底的大道理
在夜里 马车飞扬 幻想惊扰了属于孩子脸上的梦
白天 雨声稀落的打开 烟斗背上行囊
冲向雨季
我以为每个人都是平行的 枯燥的
把我的镜子重叠 对面窗户的烟斗 是第19世纪的光
在欧洲的某个方向上 铺满惊人的脑壳 伴随着海子用笑容换来的诗
冷气透过裤管撕扯小腿 我就忘记了 鼻子的完全闭塞
再过数载就别离了 遗忘的 被封藏的琴声
美丽的灯火 你为什么非要跑到远方
你的达达主义在这儿 像一个枯瘦老头的守候 把精灵语写成数学公式
恨上了雨季之后的第三百零八十个太阳
没人再愿意一起摇晃歌词里空白的的床
李白的酒和蜗牛共同进入某个维度里 不愿回转
我以为再也哭不出来了
我以为马蹄声中不会再夹杂着多个困惑 灿烂的公开的马蹄将一去不复返了
当被白色柔软的纸包裹住的时候 谁还会记得黑色的沉闷的永恒的伪装
我以为上帝要抛弃一切了
把每一个生离死别的爱情碾压了
还是要用冷酷拆开每一个看似美好的谎言
我以为在雨季里 就再也感受不到温暖了
是哪个地方的火焰把我找召回 当我爱上明媚的青色的最终幻想之后
必定要被海水吞没
人们 不要再拘泥于形式主义的最高层
有一天风吹过山谷的时候
个人主义就注定灭亡
每一块炭火里都藏着普希金的影子
透明胶体里的11月
是最凛冽寒风 灌醉羔羊的平白岁月
就在每一卷纸上 种上邋遢不安的青年梦想 每一个饱含摧毁的力量
卧在轨道旁的 拒绝和世界交流的人
离开吧 离开一个塑料和食物相同品质的 白色世界
不再有一个梦想不全的影子逼迫我挖掘了
不再有黑色镜框下清晰缩小的景象了
每一粒微尘都在颤抖的诉说其可爱幻想
即使坐在雨季五色石板上的我也聋了
终于一切来临 一切远去
留下 唏嘘的 平凡的 壮烈的 丑恶的 故事
让后来的唯物唯心都有章可循 重复的碾压自己
造成循环的 盘旋的 不可扭转的局面
也没有人说的出的再见